Una mala forma de empezar

Ahí está. El mejor cigarro del mundo. Apoyado delicadamente sobre el tapón de una botella que cumple con creces su temporal función de cenicero. Una calada, tal vez dos fueron suficientes para encenderlo, pero ya está. 
Y el humo. El humo baila aparentemente solo, ascendente. Aunque en realidad se contonea, creando formas, buscando la mirada indiscreta de un cualquiera, deslizándose sensualmente entre el oxígeno que absorbe y el tiempo que pasa. 
Y se lo van comiendo las horas, que consumen sus últimos centímetros de existencia y se burlan de su paciencia en la espera de unos labios. Qué importa que su aroma embriague a cualquiera, si a la hora de la verdad ninguno se lo llevaría a la boca. 
Qué más da, si al final hasta el más necio sabe que incluso el mejor cigarro del mundo acabaría por matarle. A él y a sus horas muertas. 

Y todo por unos minutos de gloria.