L'Observateur

El aire viciado, el alcohol marchitándose en el sudor de sus frentes, la furia desenfrenada que traspiran sus cuerpos. El ambiente, el olor a opiáceos, la  niebla dentro del bar. Y sus putas caras. Máscaras de un teatro que yo nunca pagué por ver, rostros que me miran a través del plástico de otros semblantes, contando historias que nunca creeré ciertas. Savia y cenizas precipitando desde el techo. Risas burlonas que me observan expectantes y se apiadan de mi cuerpo, ahora emancipado de la que era mi esencia más pura. Polvareda y olor a putrefacción. Carcajadas enfermizas que se fuman el humo de mis cigarros, bailan y avivan mi fuego, proyectando sin piedad toda su ira y carencias sobre mí. Miradas de odio que atraviesan toda la estancia y llegan hasta donde me encuentro, perforando mi torso espectral como puñales envenenados de resentimiento.

Lenguas viperinas que saborean sin moral la victoria de aquello que fue mío un instante y se alejó para sentirse libre, lenguas que paladean la victoria, relamiéndose para acabar escupiendo ese sabor sobre mi cara, dejando en mí el hedor a derrota. Cuerpos que avanzan entre el aire cargado y el frenesí más loco. Alientos hediondos recordándome lo que me pierdo por haber sido la mirada serena, la conciencia tranquila y la mente pensante.

Una sinhueso en busca de otra reclama mi atención; y esas fauces mordiéndose de rabia toman una profunda bocanada de regocijo hasta llenar sus pulmones, para después expulsarlo lentamente sobre mi cuello, como haría el mismísimo diablo buscando la provocación de un agónico. Cuerpos interpretando danzas del averno se deslizan a mi alrededor, invocando mi propia autodestrucción y, gozando en mi presencia, regalan gemidos de placer que nunca gritarán mis labios como tantas noches había imaginado. Olor a pólvora.

Esas putas risas que se deleitaban con mi expresión amarga y mi entereza amañada, no vacilan en presentarse siempre en las madrugadas más inoportunas. Aún puedo oírlas, como si esos bufones del infierno se encontraran ahora mismo en mi cuarto y bebieran de mi alma al igual que seres putrefactos alimentándose de mi esperanza y mis sonrisas. Seres fantásticos tan reales como esta noche abierta y húmeda que descansa sobre mi cabeza.Y yo me sumerjo en la cama, y en la profundidad de mis sábanas lloro en silencio hasta alcanzar el punto justo de derrotismo y consunción. Y te escribo finales de cartas en mi cabeza,que lo único que consiguen es que mi llanto, ahora seco, ya no irrite mis mejillas, sino mis frágiles entrañas, avivando el escozor de mis dedos por levantarme de madrugada a escribirlos en un papel gastado. Y las ayudas en cápsulas que ingiero sólo eluden la ansiedad y mantienen mi sosiego porque ya desistieron un día en ayudarme a que descanse por todas las noches que ya me debo desde hace tiempo. Es entonces cuando no dudo un momento en perderme por la ciudad, mojarme los pies y los celos, buscando con demencia las ganas de dormir que perdí junto a mis despojos. Y, mientras tanto, esas risas embotelladas siguen encontrándome en los callejones y asaltándome en las inesperadas canciones que evito pisar, prometiendo con agravio y desdén quedarse en el olor de mi pelo y en el de esta jodida almohada que no me deja coger el sueño.